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The track before Track 01 The story of how you decide to tell stories I lie a few instants more In the warehouse of these bright stories To forcefully hold in my iris The echo of accidental clouds Rolling down occidental anthills and laugh Of pacific oceans looking like black ink Of myself of a compromised celestial body and write… These abandoned stories Like building sites on the edges of neighborhoods We’ve grown up disorderly like these turbid peripheries Which I dare to paraphrase Amidst caresses more gelid than a Maybe, In asthma screens Absences and related anesthetics Before going out I take the last snap-shot Of my room, what a chaos Rust, papers and leaves all over rough syllables dew Rests of us on coffee dregs the road to the port of Mestre Let the wind take all I leave the windows open And these parentheses shut along with the squares Low-pressure and grey expression Cleared with white spirit cannons I put in my bag the translation in twisted rhymes and dirty notes Of this anthology of antistories and leave Knowing that in the upper floors they’re chasing the algorithm of the smile To photocopy us and everyday we sell them our shadow For a cozy place in the gearwheels I write a storm for the sky to fall on their heads MAY THE SKY FALL ON THEIR HEADS! Grown while the empire of all shows all its void Two mirrors are enough to stage the infinite, Stories built among the maybe-removing warehouses Of Love for a joke Deep&heavy almost 40hz, Of phone boxes in extinction road… Stories of contraceptive phobias, wiretappings and bugs, And Foibas in the sterna We are peripheries of one thousand and one night stands and too many threes in the night And just noon, it’s just noon, Still awake and it’s just noon It’s a story of a thousand stories Telling about our all and your nothing All this is Disturbati Dalla CUiete And other stories from the Periferie Arrugginite |
La traccia prima della numero 01 La storia di come si decide di raccontare le storie Resto steso ancora qualche istante nel magazzino di 'ste storie vivide per trattenere a forza nell'iride l'eco delle nuvole accidentali rotolare sui formicai occidentali e ridere degli oceani pacifici che sembran china nera di me stesso di un corpo celeste compromesso e scrivere... Queste storie abbandonate come I cantieri ai bordi dei quartieri siamo cresciuti in disordine come queste periferie torbide di cui azzardo una parafrasi tra carezze più gelide di un Forse, negli schermi all'asma carenze e rispettivi anestetici prima d'uscire scatto l'ultima istantanea alla mia stanza, che caos Ruggine, fogli e foglie ovunque sillabe ruvide Rugiada residui di noi sui fondi di caffè la strada che porta al porto di mestre che il vento porti tutto via con sé Lascio aperte le finestre e queste parentesi chiuse assieme alle piazze con la pressione bassa e l'espressione grigia sfollate con gli idranti ad acqua ragia metto nella valigia la traduzione in storte rime e note sporche di questa antologia di antistorie e parto consapevole che ai piani Alti braccano l'algoritmo del sorriso per fotocopiarci e noi ogni giorno vendiamo loro l'ombra per un posto comodo tra gli ingranaggi scrivo una tempesta affinché Gli cada il cielo in testa, CHE GLI CADA IL CIELO IN TESTA Cresciuti mentre l'impero del tutto si mostra in tutto il suo vuoto che bastano due specchi per inscenare l'infinito, Storie edificate tra i magazzini di rimozione dei forse d'Amor per scherzo Basso&grave quasi a 40hz, e di cabine telefoniche in Via d'estinzione ... storie di fobie da contraccettivi, intercettazioni e cimici, e foibe negli sterni siamo periferie da mille e due botte, con troppe tre di notte e solo mezzogiorno, e solo mezzogiorno. ancora sveglio ed è solo mezzogiorno E’ una storia che parla di mille storie che narrano del nostro tutto e del vostro niente tutto questo è Disturbati dalla CUiete e altre storie delle periferie Arrugginite- |
